| разгребая архивы... |
[Jul. 7, 09|16:33] |
Поражение.
…Мысль изреченная есть ложь.
Ф. Тютчев. Silentium.
«Сложность бытия любого героя в том, что от тебя все время ждут новых побед…»
Не то, чтобы он считал себя героем, но не без оснований гордился тем, чего достиг за сравнительно недолгий период жизни… Вот только не было «чувства глубокого удовлетворения», которое он ощущал только в процессе достижения какой-либо цели.
«… но для достижения новых побед требуется новый, больший уровень жестокости, как к себе, так и к людям. Но в чем смысл победы, если после нее остается осадок гадливости, толпа завистников и просто людей, испытавших на себе твой напор-джаггерноут?»
- А вот оно надо тебе во всем смысл искать, - холодный, нет, ледяной голос разума, - Ты добился своего – ну и наслаждайся…
- Но…
- Мораль? Кретинизм. Мораль хороша там, где ее ценят… Да что там ценят, просто видят ее в твоих поступках и понимают что это такое. Сейчас же – не то время, не то место.
- Время… место…
«Теплой осенней ночью неожиданно ударил серо-свинцовый ливень. Человек полулежал на умирающей траве, прислонившись к холодной бетонной стене. Белые до бесцветности разряды молний, адский рокот грома… Ярко-бессмысленные огни города, примитивные мотивчики отдаленной дискотеки… Непонятный привкус влаги, стекающей по лицу… Кислотный дождь? Слезы?
Стена простиралась в ночь. Лозунги, мысли (порой достаточно тупые), граффити и бездарные попытки оного (еще более…) и ледяной камень у спины, там, где обещались быть крылья… Ливень вымочил коробок спичек, и попытки подкурить ни к чему не приводили.
…
Парень убрал промокшие лохмы волос с лица, резко вскочил, раскинул руки и запел… Стайка проходившей молодежи глумливо заржала. Две девушки испуганно отшатнулись. Пьяный идиот! Через пару минут улица вновь опустела… Куда все ушли? Он окинул взором стену и вдалеке увидел мерцающую надпись: “EXIT”, светящую тем, кто за… «Значит»,- подумал он: «Это я находился все время по ту сторону стены… Тогда мне еще более интересно
What’s there out… no… inside the wall?»
Дописав страницу, он замер, перечитал еще раз… Хмм… прям квинтэссенция «Стены» Пинк Флойда…
- Повторяешься, парень, а, следовательно, деградируешь, – все тот же голос.
- И что? – во вскинутых к небу голубых глазах сверкнуло.
- Да, в принципе, ничего, но ты уже исписался, признай это.
- В какой-то степени. В процессе жизни человек не пишет, он наслаждается, а сейчас…
- А сейчас, надо понимать, процесс остановился, ты выброшен на берег и чувствуешь себя несчастным, брошенным и тэ дэ, и тэ пэ, а потому и взял перо в руки. - голос и не пытался скрыть сарказма.
- Ни в коем разе… это ни больше ни меньше – попытка самоанализа.
- Допустим, - яд слов, казалось, выжигает мысли из головы, - но бумагу-то поганить зачем? Глянь, что ты в эпиграфе-то написал.
- Ложь…
«Ложь повсюду. С момента нашего рождения до первого обмана проходит достаточной короткий промежуток. Мы лжем родителям, близким, друзьям-подругам и, естественно, самим себе, любимым. И верим. Верим в свою же ложь, ибо так спокойней жить.
Мы создали маски-заборы, чтобы никто не проник в душу и любой человек, пытающийся понять, кто ты есть – уже вызывает негативную реакцию. Ты…»
- Нет, и прежде всего, ты – идиот. И не ухмыляйся как Чеширский Кот, и проглоти заготовленную цитату из «Швейка». Когда человек начинает мыслить цитатами-шаблонами, это, несомненно, показывает его начитанность, но вместе с тем загоняет мышление в ограниченные рамки.
- И к чему ты ведешь?
- К тому, что ты излагаешь прописные истины с миной пророка, прекрасно зная, что ничего не перемениться.
- Я переменюсь.
- Ха… - короткий смешок был первым выражением эмоций… эмоции у разума? Whatever… - Ты пиши давай… мне прям интересно, куда ты в итоге придешь…
- Пишу…
«А зачем пишу, хрен его знает. Выход энергии? Тогда надо признать, что я извращенец. Следите за полетом мысли… Писать «в стол» – маразм, ибо все эти мысли и без бумажного выражения у тебя в голове бродят. Следовательно, написанное тобой прочтут. А раз прочтут, так и обсудят… обсудят что? Душу? Мысли? В первую очередь, тебя… Ну чем не извращение…
Тем более что для выхода энергии существует масса других способов… гораздо менее опасных для твоего психического состояния. Алкоголь, сигареты, секс, музыка… На время это помогает…»
- А тебе требуется, чтоб помогало навсегда? Как ты себе это представляешь?
- Никак. Постоянство ведет к застою.
- Ты заблуждаешься. Постоянство есть застой. Или, как вариант, смерть.
- «Смерть сама по себе не страшна, страшно то, что это уже навсегда» (с) Крематорий.
- Фразер. Следующей частью твоих записей будет любовь?
- Нет. Здесь уже и без меня по сотне раз все сказано. Зачем?
- Стремишься быть оригиналом?
- Пытаюсь выделиться из массы, чтобы быть поточнее…
«Почему я так не люблю людей? А потому, что большинству из них плохо, когда другим (а в первую очередь мне) хорошо. Еще есть лицемеры (в чем-то перекликается с гербертовскими лицеделами… мордоплясами… facedancers), от которых уже не то чтобы тошно, нет, к этому привыкаешь, а просто скучно. Я уже заранее могу предположить, что конкретный субъект обо мне думает и, когда я слышу из его уст нечто противоположное, меня непроизвольно пробивает на скептические ухмылки… А это людей бесит…»
Он сел на подоконник и выкурил одну за одной пару сигарет, думая о том, что послужило толчком к написанию рассказа. Прям хоть благодарность им объявляй. Ей за поступок, до сих пор невыясненный, ему за реакцию на этот поступок.
- А все-таки подумай, с чего у тебя такое отношение к людям? Все не могут быть плохими, значит, что-то не так с тобой.
- Мне на это, честно сказать, насрать…
- Ага… вот оно… Но ведь им-то, по твоим словам тоже. Так что счет равный.
- Ни-хе-ра. Они из своего пофигизма делают полную противоположность, пытаясь учить жизни. Зачем?
- А зачем, повторюсь, ты пишешь эту бредь? Тебе от этого легче?
- Нет. Но это уже написано. Done. На будущее же, ты прав, к свиньям эту писанину. На душе только гаже становится…
- Ну-ну… Зарекалась свинья говно есть…
До новых встреч, друзья…"
лето-осень, 2001 год. |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
val_hallian's journal
nostalgic